Lyudmila Maksakova é filha de Stalin? Segredos de família de Lyudmila Maksakova

A família é como uma árvore. Quanto mais profundas as raízes, mais fortes elas seguram; é quase impossível arrancar uma árvore assim; Com o tempo, toda pessoa normal passa a se interessar por quem foram seus antepassados, pois a raiz da família é o pedigree.

Infelizmente, não sobrou ninguém da geração mais velha na família, mas um arquivo bastante grande foi preservado. A sucessora da dinastia da ópera, Maria Maksakova, filha de uma atriz que herdou da avó não só o nome, mas também uma bela voz, ajudou Lyudmila Vasilievna a organizar os documentos e iniciar sua busca.

Lyudmila Vasilievna começou sua busca por suas raízes por parte de mãe. O máximo de arquivo familiar- são fotografias de Maria Petrovna, uma galeria de suas imagens de palco. A Artista do Povo da URSS tinha grande talento dramático e um temperamento brilhante; “o líder do povo”, Joseph Stalin, adorava ouvir sua voz aveludada e a chamava de “minha Carmen”.

Meus avós moravam em Astrakhan e tinham o sobrenome Sidorov. Maksakov é o nome artístico do cantor de ópera Maximilian Schwartz, primeiro marido da mãe de Lyudmila, que a atriz nunca viu, pois nasceu após a morte dele.

Antes de ir para Astrakhan, cidade natal de sua mãe, Lyudmila recorreu aos especialistas do centro genealógico e apresentou um pedido aos arquivos da região de Astrakhan. Já na própria cidade, a atriz descobre que seu avô é de Saratov. Muito provavelmente, foi a negócios mercantis que ele acabou em Astrakhan, onde conheceu sua futura esposa. A equipe do arquivo conseguiu encontrar documento único- passaporte do bisavô Lyudmila Maksakova.

Quanto à principal pergunta que a atriz fez ao começar a compilar seu pedigree, segundo a versão principal, à qual ela aderiu anteriormente, seu pai era Alexander Volkov, um cantor maravilhoso. De acordo com relatos de testemunhas oculares, existia algum tipo de relacionamento entre Alexandre e Maria, mas não foi devidamente divulgado, de modo que Lyudmila nunca recebeu uma resposta definitiva. A atriz decidiu ir ao Museu do Teatro Bolshoi para levantar pelo menos um pouco a misteriosa cortina da história de sua família. O museu preservou trajes de palco e alguns pertences pessoais de Maria Petrovna, entre os quais um retrato de Maximilian Schwartz, mas não foram encontrados detalhes que indicassem conhecimento de Alexander Volkov.

É possível viajar através dos séculos na “Máquina do Tempo” - nosso famoso cantor pensou sobre isso:
- Raridades da família de Andrei Makarevich..

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Segredos, choques, tragédias - a atriz Lyudmila Maksakova, mesmo em seus anos de declínio, não tem oportunidade de relaxar e simplesmente aproveitar a vida.

Ela enfrentou muitas provações e agora se viu novamente envolvida em um escândalo. Como se o destino maligno estivesse perseguindo sua famosa família...

Teatro Prima com o nome. Vakhtangov tem de manter uma defesa perimetral. Depois de uma viagem apressada à Ucrânia com o marido Denis Voronenkov, a atriz de 76 anos é cercada por todos os lados. Eles te incomodam com perguntas: você sabia, ela apoia, ela justifica?..

O coração de uma mãe sangra. Ela não sabe como responder a quem abre sua ferida. É por isso que as pessoas às vezes explodem em seus corações: “Sabe, há um caminho muito curto, aliás, um caminho sexual. Você gostaria de fazer uma viagem erótica?

O SEGREDO DO PARENTESCO COM STALIN

A terceira geração de mulheres Maksakov fica presa na política por causa do amor, arruinando as suas vidas por causa dos homens. E em cada caso há sempre uma história de emigração e dupla cidadania.

Lyudmila Maksakova deu à filha o nome de sua mãe, a famosa cantora de ópera Maria Maksakova. A famosa solista do Teatro Bolshoi, três vezes vencedora do Prêmio Stalin - o país inteiro a aplaudiu... Mas a artista não dormia à noite, estremecendo com cada farfalhar das rodas no cascalho. Durante vários anos ela esperou que o “funil negro” chegasse até ela, como muitos naquela época. Afinal, havia vagas suficientes na biografia.

O primeiro marido, de quem recebeu o sobrenome sonoro, além da cidadania soviética, tinha mais um - era cidadão austríaco. Diplomata Yakov Davtyan, fundador inteligência estrangeira e o embaixador da URSS na Polónia, com quem Maria Petrovna viveu após a morte do marido, foi baleado. Dizem que já estava sendo aberto um processo contra Maksakova, mas o próprio camarada Stalin a salvou. Perguntei em alguma recepção, lembrando-me de seu famoso papel na ópera: “Onde está minha Carmen?” E a cantora foi imediatamente levada ao Kremlin.

Stalin e seus camaradas cuidaram cuidadosamente dos artistas do Teatro Bolshoi. Ainda há rumores de que o pai de Lyudmila Maksakova não era outro senão Joseph Vissarionovich. É verdade que ela mesma nega tal relacionamento.

Não gosto desse tipo de conversa. “Podemos também dizer que é o imperador-soberano”, retruca Lyudmila Vasilievna. - Lembro-me bem do funeral de Stalin. De manhã cedo, minha mãe me acordou e disse que com certeza deveríamos olhar para ele uma última vez. Mal conseguimos entrar no Salão das Colunas pela segurança. Mamãe estava preocupada com apenas uma coisa: é realmente Stalin deitado no caixão, ele está realmente morto, foi substituído por um sósia? Ela era terrivelmente míope, semicerrou os olhos, mas até o fim ela tentou espiar o rosto morto...

BLOCO NA BIOGRAFIA

Maksakova considera seu pai uma pessoa completamente diferente - o solista do Teatro Bolshoi, Alexander Volkov. Mas ele não queria reconhecê-la. Em 1941 viu-se sob ocupação, fugiu para os EUA, tornou-se emigrante e inimigo do seu povo.

Mamãe não queria que eu tivesse o destino de “filha de um traidor da pátria”, então ela riscou Volkov de nossas vidas para sempre e me atribuiu um patronímico diferente”, Lyudmila Vasilievna tem certeza.

Ela repetiu em grande parte o destino de sua mãe. “Elementos não confiáveis” tornaram-se parceiros de vida. A adulta Lyudochka Maksakova casou-se com o artista Lev Zbarsky. Mas quase imediatamente após o nascimento do filho, eles se divorciaram e Zbarsky emigrou para os Estados Unidos. Agora uma sombra caiu sobre Lyudmila...

Seu segundo casamento tornou-se outro teste sério. Em 1974, a atriz deu um passo inimaginavelmente ousado nos tempos soviéticos - casou-se com o cidadão alemão Peter Andreas Igenbergs. O seu pai nasceu na Letónia, a sua mãe na Estónia, mas formaram família em Munique. Peter, trabalhando como guia, começou a levar grupos de turistas à URSS. E ele se apaixonou por Maksakova à primeira vista, tendo-a conhecido enquanto visitava amigos - naquele dia comemoraram a concessão do título de Artista Homenageado.

Muitos colegas simplesmente pararam de se comunicar comigo depois do meu casamento”, lembra Maksakova com amargura. “Eu não conseguia acreditar que as pessoas fossem capazes de se comportar de forma tão vil, de serem ciumentas e de não se importar com a alma.” E logo não fui autorizado a viajar para a Grécia - faltavam duas frases-chave na descrição: “politicamente alfabetizado” e “moralmente estável”. Percebi que estava proibido de viajar para o exterior. E esta é uma mancha tão grande na biografia que não pode ser apagada...

NO MESMO RAKE

Eles pararam de filmá-la e não a convidaram para testes. As fotografias de Maksakova desapareceram dos catálogos dos estúdios de cinema durante vários anos. Ela suportou o momento difícil de perseguição e intimidação. Mas, claro, eu não queria o mesmo destino para minha filha...

No entanto, Masha também pisou no mesmo ancinho. Sua carreira de cantora foi arruinada pela política e pela emigração - Maria já havia sido demitida de Gnesinka e Mariinsky, e foi expulsa do Rússia Unida por sua dupla cidadania que havia surgido.

Juntamente com seu amado marido, ela partiu para a Ucrânia, levando consigo apenas o filho mais novo. Ela deixou os mais velhos: o filho Ilya e a filha Lyuda, nascidos em seu primeiro casamento, em Moscou - para o pai dos filhos e para sua avó, sua mãe. Afinal, mãe é mãe - mesmo que não concorde com a filha, sua tarefa é amar e ajudar.

A família foi inventada, provavelmente, para que não fosse tão amargo lidar sozinho com alguma situação difícil de vida, na qual, é claro, toda pessoa se encontra, disse certa vez Lyudmila Maksakova. - Não existem pessoas que cavalgariam pela vida sem nuvens em um cavalo rosa. E não existem famílias assim...

Foto de V. Goryachev,

KOMMERSANT/FOTODOM.RU

Pouco antes de eu nascer, minha mãe estava em turnê pela Letônia. Após a apresentação, o famoso preditor Wolf Messing foi até seus bastidores.

Ele elogiou por um longo tempo e depois pediu à mãe que mostrasse sua mão. Olhando para a palma da mão dela, ele pronunciou significativamente a frase misteriosa: “Tema a água!”

A guerra começou. Mamãe foi evacuada para Astrakhan. Nosso navio, navegando ao longo do Volga, começou a ser bombardeado pelos alemães. E minha mãe ficou ao meu lado durante toda a invasão, me cobrindo com seu corpo.

Durante a noite ela ficou completamente cinza. Quando minha mãe se olhou no espelho pela manhã, um raio passou por sua cabeça: “É isso! A previsão de Messing está se tornando realidade!”

Em Astrakhan, minha mãe abriu uma filial do Teatro Bolshoi, onde ela mesma encenou apresentações e participou delas. Naquela época em que Maria Petrovna Maksakova cantava, a casa estava cheia.

Mas logo, devido à minha doença, fomos forçados a deixar a cidade natal da minha mãe.

Os médicos disseram à mãe que se a criança não fosse levada com urgência, ela morreria. Como se costumava dizer, o clima de Astrakhan “lava as crianças”. Essa água de novo!

Mudamos para Kuibyshev, onde o Teatro Bolshoi foi evacuado, e depois voltamos para Moscou.

Quando os alemães se aproximaram de Moscou, a dacha de minha mãe em Snegiri, durante a retirada, foi queimada por nossas tropas. Eles executaram um dos slogans do tempo de guerra: “Para que nada vá para o inimigo!”

Então todos viveram para a vitória. O Ford da mamãe - o pagamento por suas performances - foi levado para as necessidades da frente. No verão dos primeiros anos do pós-guerra, vivíamos numa cabana que lembrava uma casa de passarinho. Nosso “terem-teremok” foi rapidamente montado em caixas nas quais a ajuda era trazida da América sob o chamado Lend-Lease.

Vivíamos, como todo mundo, muito difícil. Lembro que minha avó acordava cedo para entrar na fila da farinha. Escreveram um número na mão dela com lápis químico, e ela teve muito medo, Deus me livre, de apagar...

Na vida, o trágico costuma estar entrelaçado com o engraçado. Uma avó da aldeia comprou uma vaca chamada Burka. Mas o único ganha-pão da nossa família não tinha nada para comer.

Um dia, a jovem estudante de minha mãe, e agora famosa diretora do “Kinopanorama” Ksenia Marinina, aconselhou: “Maria Petrovna! Agricultura e peça feno!"

Antes de ligar para o ministro, minha mãe e Ksenia foram ao Cocktail Hall na rua Gorky e beberam um copo de Chartreuse para ter coragem. Por ordem do Ministro Burka, ela recebeu imediatamente o feno.

Minha vida na dacha era programada minuto a minuto. Todos os dias ia ao “passeio” numa companhia estranha: a francesa Marianna Frantsevna, uma tartaruga que estava sempre a tentar sair de um cesto de vime, um pequeno toy terrier e claro... um enorme despertador!

No final da procissão estava um belo galo, cujo cachorro tentava constantemente arrancar as penas de seu rabo. A cada vez o despertador tocava alto, sinalizando que a natação no riacho havia acabado.

A professora de francês Marianna Frantsevna morou conosco na dacha e me ensinou um regime rígido. A programação era atualizada toda semana e ficava pendurada acima da minha cama: acordar, tomar café da manhã, nadar no riacho e atividades diárias.

Ela era uma ótima higienista, mesmo sendo enfermeira de profissão: escovava os dentes apenas com sabonete e tomava banho em uma bacia de cobre todas as manhãs. água fria. E ela me aconselhou: “Se você quer uma pele bonita, lave o rosto com urina!”

Minha mãe me criou como se não houvesse revoluções, nem guerras, nem golpes. Na minha opinião, manteve-se no século passado, apesar dos terríveis cataclismos no nosso país.

- Isso significa que você vestiu crinolinas?

Por muito tempo usei vestidos odiados com muitos babados, que minha avó costurou para eu crescer. Quando eu cresci, esses babados caíram. Eu era uma visão bastante cômica: um casaco de pele com capa de foca, claramente cortado do velho casaco de pele da minha mãe, e babados aparecendo por baixo dele. Meus sapatos só foram feitos sob encomenda. Quando começaram a colher, fizeram isso de forma simples - abriram um buraco para o polegar.

Nosso vizinho no país, o acadêmico Nikolai Nikolaevich Priorov, trouxe da América para mim, uma futura estudante, uma pasta de couro de tamanho incrível, uma borracha de borracha e um lápis enorme. Eles costuraram para mim uniforme escolar, A avental branco, para meu desgosto, eles foram decorados com a odiada bainha pré-revolucionária. (Quando o avental ficou pequeno, foram acrescentadas alças.)

Com um equipamento tão estranho, minha mãe me mandou direto para a segunda série. Passei pelo primeiro programa com uma antiga professora, irmã do cantor Yastrebov, que morou conosco por algum tempo. “Meu primeiro professor” me ensinou as regras da gramática.

Assim, por exemplo, para determinar o número de sílabas de uma palavra, era necessário pronunciá-la aproximando a mão da boca. Quantas exalações - tantas sílabas. Foi com um conhecimento tão original que vim para a escola.

Na aula eles olhavam para mim como se eu fosse um milagreiro. Todos os alunos usavam os mesmos uniformes e carregavam pastas de couro sintético compradas em loja infantil. Claro, eu era bastante exótico e despertava grande curiosidade. Além disso, por medo, ela às vezes mudava para o francês.

O que me salvou foi estudar na Escola Central de Música, e não numa escola normal, onde o “espantalho” seria cruelmente ridicularizado. Mesmo assim, minha aparência me causou muito sofrimento. Provavelmente é daí que vem o meu comportamento desafiador: “Já que não sou como todo mundo, não vou me comportar como todo mundo!”

- Lyudmila Vasilievna, você não tentou combater a tirania doméstica?

Não. Na sexta série, lembro-me de ter implorado em vão à minha mãe para trocar meu gorro de pele por algum tipo de chapéu. Mamãe foi implacável: “Você vai pegar um resfriado nos ouvidos!” Eu me arrastei desanimado para uma caminhada com um boné, que foi objeto de zombaria emquintal

Que convidados! Minha mãe nem me deixou ir ao cinema. Dessa forma, ela tentou me proteger das impressões excessivas e dos pensamentos de outras pessoas. Eu não sabia o nome das ruas e, se tivesse fugido de casa, teria me perdido no quintal vizinho. Mamãe estava longe da realidade e não imaginava que as crianças iam para a escola de gravata vermelha e que eu me destacava no grupo. A propósito, ela não conhecia a palavra “coletivo” do léxico soviético.

-Qual foi o seu pior castigo?

Nunca fui encorajado, então a própria falta de elogios era um castigo constante. E eu realmente queria ouvir pelo menos algumas vezes: “Oh meu Deus, que grande sujeito você é!” Todos os dias minha mãe repetia uma coisa: “Trabalho, trabalho, trabalho!” E eu estudei obedientemente. Mamãe nunca esteve em um reunião de pais e nem conhecia meus professores. Às vezes eu assinei o diário - só isso.

- Imagino você sentado na janela e olhando com saudade para as crianças no quintal!

Por que? Também corri e brinquei lá. É verdade que as crianças não queriam me reconhecer como um dos seus por causa do meu ridículo “uniforme”. Ser uma ovelha negra, eu lhe digo, é bastante difícil. Meus babados despertavam algum tipo de interesse doentio entre os meninos - eles me batiam constantemente. Eles me dão uma boa surra, vou para casa e rugo.

E me provocaram exclusivamente assim: “Macaco! Macaco! Um animal muito perigoso!” Mas nunca reclamei com minha mãe. Havia uma regra em nossa casa: “Nunca chateie a mãe!”

- Você conhecia os famosos moradores da sua casa?

A Casa dos Artistas do Teatro Bolshoi em Bryusovsky Lane, agora Bryusovsky, foi construída em 1936. Agora está tudo coberto de placas memoriais. E quando quis instalar um conselho para minha mãe, foi decidido no nível do Comitê Central. Uma senhora severa do escritório. me repreendeu: “Acontece que você não tem casa, mas uma espécie de columbário!”

Agora é uma espécie de casa-museu onde viveram grandes pessoas: Antonina Nezhdanova, Elena Katulskaya, Mikhail Gabovich, Nikolai Golovanov, Ivan Kozlovsky, Bronislava Zlatogorova e Nadezhda Obukhova. Era uma comunidade muito vibrante de pessoas que eram a cor da nossa cultura.

Essas pessoas tinham pouca ligação com a realidade. A vida deles era reclusa, mas maravilhosa... Os habitantes do nosso beco mantinham modos elegantes: ao conhecer uma senhora, o homem certamente se curvaria e levantaria o chapéu.

E pensei que seria sempre assim: Kozlovsky enrolaria cuidadosamente o pescoço em um lenço xadrez, tia Nadya Obukhova e tia Tonya Nezhdanova ligariam para minha mãe, e tia Olya Lepeshinskaya sempre me lembraria: “Lyudmilochka, lembre-se, você deu o primeiro passo segurando minha mão!"

Nossos vizinhos famosos não tinham tempo para crianças, queimavam no altar da arte! Quando nos conhecemos, eles acariciaram minha cabeça distraidamente e sorriram de boas-vindas. Nadezhda Andreevna Obukhova a levou para mostrar os canários.

Bronislava Yakovlevna Zlatogorova, a famosa contralto do Teatro Bolshoi, me deu um vestido extraordinário. Muitas vezes um dos vizinhos vinha visitar minha mãe.

Nezhdanova, embora morasse na entrada ao lado, sempre vinha até nós bem vestida, perfumada e sempre de chapéu. Ela adorava os bolinhos da avó e os devorava em grandes quantidades.

Quando sentiu calor com as piadas e com o que comeu, foi até o espelho e, enxugando as lágrimas, tirou os cílios: “Ugh! A propósito, após sua morte, nossa rua foi renomeada como Rua Nezhdanova por algum tempo.

O mundo da minha infância foi dividido em dois universos: o infantil, onde morei, e o adulto, onde nem sempre fui permitido. Pela manhã, um silêncio reverente reinava na casa. Eles ficavam me dizendo: “Quieto! Mamãe está descansando”. À noite, um motorista veio buscar minha mãe e a levou ao teatro.

Da sala de estar dela, onde entrei, havia o cheiro do perfume Red Moscow. À noite, as risadas de seus convidados podiam ser ouvidas de lá e os sons do piano podiam ser ouvidos. Na penteadeira havia talco, frascos de perfume e alguns potes misteriosos, mas admirei de longe essa riqueza. Fui tão obediente que não precisei dizer: “Você não pode!”, eu nunca teria tocado de qualquer maneira.

Um dia trouxe para casa um canivete enferrujado. Tia Sonya, lembro-me, vendo meu achado, sentou-se no corredor e soluçou: “Você realmente pegou a coisa de outra pessoa sem pedir?! .” Derramando lágrimas como um criminoso, obedientemente levei a faca para o quintal, onde a encontrei.

Todos os dias me davam dinheiro para uma limonada e um pãozinho. Sinceramente, passei-os no refeitório da escola, sem ousar, como as outras crianças, desobedecer. Quando cresci, meu relacionamento com minha mãe baseava-se no princípio: se eu precisasse de dinheiro, pedia dinheiro emprestado a ela. Minha mãe ganhava dinheiro desde os nove anos e queria me ensinar a ser independente.

E desde criança vivi numa atmosfera de Mistério. Eles esconderam algo de mim, esconderam algo. Aparentemente, esse “algo” era perigoso não só para minha mãe, mas também para mim... O principal segredo de sua vida estava ligado ao ano 37, quando o destino ergueu sobre ela a espada de Dâmocles...

- Por que Maria Petrovna teve que ganhar dinheiro desde criança?

Quando meu avô, que trabalhava na companhia de navegação Astrakhan, morreu, sua esposa de 27 anos ficou sem dinheiro e com seis filhos nos braços. Eles viviam em extrema necessidade e aceitavam com gratidão a ajuda de amigos e parentes. Mamãe cresceu como uma menina desesperada, quebrou braços e pernas mais de uma vez e até se afogou em um buraco no gelo.

Mas aos nove anos de idade, a infância de Marusya terminou - para ajudar a família, ela se juntou ao coro da igreja. E ela trouxe para casa sua primeira taxa - 10 copeques. É incrível que a criança tenha sentido sua responsabilidade para com a família tão cedo!

Então minha mãe aprendeu sozinha as notas e entrou em uma escola de música. Aos dezessete anos ela foi aceita na ópera local, designada para cantar Olga em Eugene Onegin.

No início dos anos 20, o famoso barítono russo Maximilian Karlovich Maksakov veio para Astrakhan. Um famoso empresário, um homem de arte, uma personalidade muito brilhante e talentosa, tornou-se professor de Marusya Sidorova e mudou sua vida. Ele conseguiu discernir uma futura celebridade na garota de dezessete anos.

Logo Maximilian Karlovich convidou o estudante em casamento, dizendo: “Vou fazer de você um verdadeiro cantor”. "Pigmalião" cumpriu sua promessa e deu à Rússia sua "Galatea" - a grande cantora Maria Maksakova. Ele era trinta e três anos mais velho que sua mãe, mas nem um dia ela se arrependeu daqueles quinze anos que viveu ao lado dele...

Eles se mudaram para Moscou e alugaram um quarto em apartamento comunitário em Dmitrovka. O marido transformou a vida da jovem esposa em um trabalho contínuo. Durante o dia - lição de casa diária e lágrimas, à noite - uma apresentação, e tarde da noite - recuperação e lágrimas novamente.

No Teatro Bolshoi, aos 21 anos, minha mãe foi encarregada de cantar o papel de Amneris em Aida - não havia mais ninguém para substituir a muitas vezes doente prima Obukhova. A jovem esbelta e nada operativa debutante enrolava-se numa toalha por baixo do vestido.

A propósito, um dos segredos da minha mãe estava relacionado com Maksakov. Um dia, olhando para o passaporte dele, ela ficou horrorizada ao descobrir que seu marido era na verdade um cidadão austríaco, Max Schwartz. À noite, minha mãe queimou esse passaporte no fogão.

Maximilian Karlovich tornou-se surdo e exigente na velhice. E nem uma vez, não importa como se sentisse, ele perdeu o desempenho de sua esposa. Nos bastidores, sua voz trovejou: “Mura! Hoje você cantou mal!”, e então começou a repreender o maestro Melik-Pashayev: “Você, querido Alexander Shamilevich, hoje não comeu “Carmen”, mas um pouco de sopa de repolho azedo. !”

Claro, isso não contribuiu para um bom relacionamento entre o cantor e o maestro. Mesmo quando minha mãe ficou famosa, Maksakov continuou seus estudos - ficava horas sentado ao piano, forçando-a mais uma vez a cantar: “O amor é como as asas de um pássaro...” “Mura, comece tudo de novo” - e o O cantor do Bolshoi prima obedeceu humildemente.

- Por que Maria Petrovna estava com tanto medo de passaporte estrangeiro?

O medo reinou! Estrangeiro é espião, inimigo do povo! Nunca esquecerei a história da minha mãe sobre como ela gostava muito de chapéu. "Que chapéu maravilhoso!" - ela admirou. "Isso é de Paris!" - gabou-se o chapeleiro.

Naquela época, em Moscou, isso era muito raro, e minha mãe não dormiu a noite toda: “Deus me livre, eles descobrem que eu elogiei o chapéu!” Naquela época floresciam as denúncias, pode-se imaginar como ele seria: “A camarada Maksakova prefere coisas estrangeiras...” Ela vivia num inferno. Provavelmente foi por isso que minha mãe mergulhou na arte, como em mundo virtual, e viveu neste conto de fadas.

Ela foi informada sobre a morte de Maksakov durante a apresentação noturna de A Noiva do Czar. Ela cantou a apresentação até o fim e foi para casa quando a cortina caiu. Ainda tenho uma folha destacável do calendário, onde está escrito com a letra da minha mãe: “Meu querido morreu...”

Ela nunca se esqueceu de Maksakov e onde quer que ela se apresentasse, seu retrato ficava na mesa de maquiagem. Após a morte do marido e professor, a vida da minha mãe se transformou em uma tragédia completa. O primeiro problema bateu à sua porta em 1937...

Em turnê em Varsóvia, minha mãe conheceu Embaixador soviético Yakov Khristoforovich Davtyan. Mas a felicidade deles durou pouco - eles viveram juntos por apenas seis meses. Davtyan tinha um temperamento oriental explosivo, e sua mãe muitas vezes sofria com ataques de ciúme injustificado.

Um dia, ao retornar após uma apresentação, ela encontrou uma cena selvagem: Yakov estava sentado no chão e cortava ferozmente suas fotografias com uma tesoura. Ele ficou especialmente furioso com as fotos do palco em que sua mãe estava seminua.

Neste momento dramático, de repente houve uma batida na porta. Os oficiais do NKVD que vieram prender o “inimigo do povo” decidiram que ele estava destruindo documentos. Davtyan foi levado embora.

Depois que saíram, restos de fotos rodaram pela sala por muito tempo por causa da corrente de ar... E a chuva caiu nas janelas. Essa água de novo! A partir daquele momento, minha mãe esperou todos os dias pela prisão. É por isso que ela nunca manteve diários ou anotações ou escreveu memórias.

Depois que Davtyan foi baleado, foi emitida uma resolução: as esposas dos presos, nomeadamente a bailarina Marina Semenova (esposa do embaixador na Turquia Lev Karakhan) e a cantora Maksakova, deveriam ser expulsas de Moscovo. Deus sabe por que eles foram poupados.

Acho que a razão para isso foi a eclosão da guerra. Correram rumores de que minha mãe foi deixada sozinha por ordem pessoal de Joseph Stalin.

O Teatro Bolshoi naquela época era o teatro da corte do líder do Kremlin. Corria o boato de que Stalin não era indiferente a Maksakova e que eu era filha dele.

Mas depois da publicação das memórias da amante de Stalin, Vera Alexandrovna Davydova, uma mezzo-soprano do Bolshoi, todos se acalmaram. Poderíamos também dizer que sou filha do Imperador! E, no entanto, o poeta Andrei Voznesensky, insinuando as misteriosas circunstâncias do meu nascimento, escreveu o poema “Filha do Faraó”.

Mamãe nunca perdoou Stalin, que atirou no marido. No início da manhã do dia de seu funeral, ela me acordou, dizendo que com certeza deveríamos olhar para o tirano uma última vez. Mal conseguimos passar pela segurança e entrar no Salão das Colunas. Mamãe só estava preocupada com uma coisa: Stalin está realmente morto ou seu sósia está no caixão? Para dar uma boa olhada no falecido, enterrado nas guirlandas, ela semicerrou os olhos e ficou na ponta dos pés.

A próxima história de sua vida acabou sendo ainda pior. Minha mãe me deu à luz tarde, com quase quarenta anos. Nunca vi meu pai e eles cuidadosamente esconderam de mim quem ele era. Mamãe guardou esse segredo e nunca o revelou a ninguém.

Surpreendentemente, ninguém ao meu redor me disse nada. Só muitos anos depois, quando fui com um ator do Teatro de Arte de Moscou a um festival de cinema no Marrocos, ele mencionou o nome do meu pai - Alexander Volkov, cantor do Teatro Bolshoi. “Seu pai não queria viver na União Soviética, cruzou a linha de frente e foi parar na América, onde abriu uma escola de artes dramáticas e operísticas”, disse-me ele num momento de franqueza.

Agora entendo como minha mãe sofreu, temendo não tanto por si mesma, mas por mim, sua única filha...

- Seu pai sabia do nascimento da filha?

Quando nasci, ele veio olhar para mim. Mamãe ficou ofendida porque, quando me viu, duvidou de sua “autoria”. Com isso, ele assinou o veredicto sobre o relacionamento deles. Você poderia pagar com a vida por se comunicar com um “traidor da pátria”. E pelo que entendo agora, provavelmente foi por isso que fiquei trancado e não tive permissão de trazer amigos para casa. Mamãe tentou me carregar com aulas e música - aprendi a tocar violoncelo.

Eu lembro, eu realmente Queria que as pessoas sentissem pena de mim e, por isso, no caminho para a escola, manquei, arrastando meu violoncelo com dificuldade. “Que todos vejam que garota infeliz eu sou! Ela não só carrega uma ferramenta pesada, como também está mancando!” - pensei maliciosamente, olhando em volta para ver se transeuntes solidários olhavam para mim, o infeliz. Talvez estes tenham sido os primeiros passos inconscientes em direção ao teatro...

Depois da guerra, a vida de minha mãe no teatro tornou-se muito triste. Afinal, ninguém esqueceu nada... e em 1953, ainda acho que lidaram com minha mãe, mandando-a para a aposentadoria de forma insidiosa. Um dia, enviaram-lhe um envelope pelo correio do Bolshoi. O aviso em papel de seda afirmava que a partir de tal e tal data, Maria Petrovna Maksakova estava aposentada.

Eu tinha apenas treze anos, mas lembro-me bem de como minha mãe sofreu esse insulto mortal. Ainda assim! Aposente-se aos cinquenta anos, em ótima forma! Três vezes laureada com o Prêmio Stalin, portadora da ordem, Artista do Povo da RSFSR recomeçou sua carreira.

Ela foi salva pelo fato de Nikolai Petrovich Osipov, diretor da Orquestra Folclórica Russa, tê-la convidado para se apresentar com canções russas. Mamãe começou a fazer turnês com shows por todo o país e viajou por toda a União Soviética...

- Talvez Davydova estivesse com ciúmes de Stalin por Maria Petrovna, e foi por isso que ela a expulsou do teatro?

Vera Alexandrovna naquela época conquistou o primeiro lugar no Bolshoi. A favorita do líder era casada com o chefe da trupe de ópera Mchedeli. Não creio que a culpa tenha sido da intriga, embora, claro, houvesse rivalidade entre os mezzo-sopranos. Tudo está tão interligado...

Mchedeli e Davydova, em essência, foram pessoas boas, e havia um bom relacionamento entre a mãe e esse casal.Por exemplo, o marido de Davydova estava levando a mãe de Snegiri para a maternidade. Era setembro, as estradas da vila estavam em péssimas condições, mas Dmitry Semenovich dirigia o carro como um louco, ignorando os semáforos. Quando Stalin morreu e Beria foi baleado, Davydova e seu marido foram forçados a deixar o Bolshoi e se mudar para Tbilisi.

Três anos depois, a direção do teatro mudou e minha mãe foi convidada a voltar. Mas ela concordou em cantar apenas uma apresentação - “Carmen”, para se despedir do público. Ela cantou essa parte tão brilhantemente que o apelido brincalhão de Carmen Petrovna Maksakova ficou com ela, e por causa de seu incrível talento como atriz, minha mãe se chamava Chaliapin de saia.

Um dia seu calcanhar quebrou no palco. Nem um pouco envergonhada, a mãe tirou os sapatos e terminou de cantar descalça. Lembro-me muito bem de sua apresentação de despedida. Já nos arredores do Teatro Bolshoi, os fãs da minha mãe correram para os transeuntes em busca de um ingresso extra, e a multidão na entrada zumbia animadamente: “Maksakova está cantando! Maksakova canta!” Quando o artista entrou no palco, todo o público se levantou num só impulso e aplaudiu de pé.

Depois de deixar o teatro, minha mãe passou a se dedicar mais ao ensino no departamento de comédia musical do GITIS, depois organizou a Escola de Canto Popular. Ela estudou em casa com muitos alunos, alunos do GITIS. Lembro que Larisa Golubkina veio até nós.

Agora, ouvindo suas histórias sobre a mãe, entendo que ela era muito mais próxima dos alunos do que de mim. Os alunos compartilharam seus segredos sinceros com ela, e sua mãe lhes deu conselhos. Sempre houve algum tipo de distância entre nós que não nos permitiu tocar neste tema delicado.

Talvez porque para mim minha mãe fosse um ser sobrenatural. Lembro-me da minha avó, uma atriz fracassada, quando a voz da minha mãe soou no rádio da cozinha, ela parou de descascar batatas e derramou lágrimas ardentes: “Marusenka está cantando, meu anjo!” Ou talvez porque eu e minha mãe nos “conhecemos” quando eu já era adulto... Quase não a via quando ela era pequena - ela viajava muito.

-Com quem você ficou em casa?

Com avó, empregadas domésticas ou parentes. Não havia babás antes. Governantas cuidavam da casa ecuidou da criança. Naqueles anos, as pessoas migravam das aldeias para Moscou para de alguma forma escapar da fome. Quando meu filho nasceu, anunciamos no jornal.

A campainha tocou, minha mãe abriu imediatamente: “Um anúncio? Entre." Vanda Yanovna, esse era o nome da nossa nova governanta, por muito tempo não conseguiu se recuperar do choque e continuou chorando: “Ah, que mulher! Deus! Ela não perguntou nada: nem quem eu sou nem de onde vim. Eu nem olhei meu passaporte! Ela jogou o neto em mim e disse: “Estou correndo para fazer a prova no conservatório”. Mas eu vim da prisão!”

- E você não teve problemas, por exemplo, roubos?

Você sabe, Deus foi misericordioso. Ninguém naquela época tinha medo de deixar essas mulheres entrarem em casa sem recomendações, porque na maioria das vezes as pessoas eram decentes. Minha Arina Rodionovnas me ensinou tudo: ponto cruz, cutwork, bordado, tricô de lenço, culinária. Eu não cresci como uma princesa de mãos brancas.

Então todos viviam muito modestamente, economicamente, mas não por ganância - a culpa era do medo da fome. Por exemplo, a prima da minha avó, Kaleria Sergeevna, sobreviveu a uma terrível fome em Astrakhan.

E se ela ganhasse caixas de chocolates, ela as empilharia no aparador. Doces escondidos “para um dia de chuva” eram cobertos com uma camada branca e depois, intocados, eram jogados fora.

- Você provavelmente teve uma reação...

Certamente! “Venda tudo e viva como um milionário!” - foi o que disse o avô de Andrei Mironov, Semyon Menaker. Essas palavras se tornaram meu lema. Claro que em tudo tentei fazer não como me ensinaram, mas vice-versa.

Até fui para Shchukinskoe, apesar de para minha mãe só existir o Teatro de Arte de Moscou. A mãe chateada ligou para Mansurova: “Se ela não tem os dados, pelo amor de Deus, não pegue!” Cecilia Lvovna naquele momento se preparava para uma viagem a Riga e estava literalmente sentada sobre as malas, então riu e encolheu os ombros: “Não sei de nada, estou indo embora. Mas na minha opinião ela já foi aceita.”

Minha mãe estava preocupada comigo; ela sabia muito bem que, com esse sobrenome, ficar à margem era um sofrimento total. Ao saber da minha admissão, Obukhova ligou para ela: “Com quem Lyudmilochka estudará?” - "Não sei. Tão moreno, com olhos pretos...” “É mesmo Zhenya Vakhtangov? Ah, ele está morto! Vladimir Etush era moreno e tinha olhos pretos...

Já no meu primeiro ano eu me diverti muito programa completo. Isto é o que acontece com mais frequência: o fruto proibido é doce! A primeira coisa que fiz foi me pintar da melhor maneira que pude. Ela descoloriu o cabelo com peridrol, querendo ficar loira platinada, e todos os dias antes de sair aplicava tinta de guerra no rosto.

Mamãe olhou para mim com horror, mas não pôde fazer nada em relação à criança rebelde. O gênio foi libertado da garrafa!

Certa vez, no curso, exibiram um filme recém-lançado com Monica Vitti, e nossa professora Mansurova notou que eu me parecia muito com a estrela italiana. Então tentei ser como Vitti: flechas pretas nos olhos, cabelos loiros. É só um cigarro... Eu ainda não sabia fumar, mas não conseguia acompanhar a estrela de cinema que soprava a fumaça lindamente.

Eu tinha que estudar. Nós, alunos do primeiro ano, “servimos” o quarto ano. Acariciei o vestido da estudante Marina Panteleeva, que atuava em uma peça estudantil baseada na peça “Excêntrica” de Nazim Hikmet, no camarim e tentei fumar cigarros mentolados. Muito em breve essa coisa nojenta me deixou doente. Naturalmente, escondi cuidadosamente essa queda em desgraça de minha mãe.

A proibição de trazer amigos para casa também acabou. No meu primeiro ano, convidei meus colegas para uma visita pela primeira vez na vida. Antes disso, nenhum amigo havia cruzado a soleira do nosso apartamento. E a mãe teve que aceitar o caos que causamos.

Desde então, as portas da casa literalmente não foram fechadas. Minha hospitalidade não tinha limites! As pessoas vinham me ver para dar uma olhada rápida a qualquer hora do dia ou da noite. Nós, estudantes, logo descobrimos o restaurante da Casa dos Atores, onde podíamos sentar-nos em companhia. Claro, minha mãe não gostava que eu brincasse de boêmia.

Ela não suportava essas reuniões de atores tomando um drink com as confissões obrigatórias: “Velho, você é um gênio!” - “Não, velho, você é o gênio...” Mas seus ensinamentos morais já não surtiam mais efeito sobre mim. Com o êxtase da juventude mergulhei neste mundo alegre e imprudente!

Entre os amigos que vinham me ver com frequência estava Volodya Vysotsky. Em nosso armário estava pendurado o raro violão de sete cordas de Krasshchekov, como um violino Stradivarius, embrulhado em seda. Certa vez, foi tocado na família da minha mãe em Astrakhan.

Decidimos que o violão ficaria melhor conservado no local mais úmido do apartamento. Uma vez Vysotsky, Saindo do banheiro, ele perguntou: “O que é aquela coisa estranha pendurada aí?” "Guitarra. Nós o mantemos lá para que não seque.” - "Você está louco?!" Melhor dar para mim! Eu dei para Volodya. E ele jogou a vida toda.

Imediatamente após me formar na faculdade, uma vida diferente começou para mim... Passei 24 horas no teatro e começaram a surgir ofertas para atuar em filmes. Fui ao Festival de Cinema de Cannes com o filme de Chukhrai “Era uma vez um velho e uma velha”. Fui muito escalado para filmes, mas era fanaticamente devotado ao teatro e recusei muitos papéis.

- Havia lendas de que Maria Petrovna colecionava móveis antigos e antiguidades. Isto é verdade?

É que não havia outras coisas naquela época. Em Moscou havia um Mebeltorg e muitas lojas de remessa que vendiam móveis antigos, mas muito baratos. Algumas pessoas correram e derrubaram “paredes”, enquanto outras preferiram coisas antigas.

De todas as suas viagens, minha mãe, como pessoa muito atenciosa, trazia presentes para parentes e amigos. Ela era amiga da cantora Natalya Dmitrievna Shpiller e da atriz do Teatro de Arte de Moscou, Olga Androvskaya. Eles tinham uma amiga em comum, Alexandra Nikolaevna Ludanova. Seu pai foi um conselheiro de estado ativo no governo do czar.

Alexandra Nikolaevna, temendo os soviéticos, mas não querendo se desfazer do retrato do pai, cobriu o uniforme cerimonial com ordens reais e as fitas com graxa de sapato, deixando apenas o rosto. O Conselheiro de Estado tornou-se um mergulhador!

Os amigos costumavam se reunir com Alexandra Nikolaevna em seu quarto em um apartamento comunitário. Havia resquícios do antigo luxo lotados ali: uma mesa de malaquita única, um sofá da era pavloviana, cadeiras feitas de bétula da Carélia e pinturas. Para chegar a esta ilha do passado, as senhoras tiveram que passar por longo corredor Era soviética, repleta de bacias de alumínio e bicicletas. As “meninas” entregaram-se a lembranças nostálgicas enquanto bebiam bebidas alcoólicas. A anfitriã vestiu o velho gato para a visita, amarrando nele um rabo de raposa prateado. “Olha como ele é lindo!” - ela ficou emocionada.

Mamãe amava muito a irmã, que também era musicista. O engraçado é que, pelo que me lembro, muitas vezes eles se preparavam para irem juntos ao teatro ou ao cinema. Negociamos muito, ligamos, marcamos local de encontro, mas, via de regra, nunca nos encontramos. Foi algum tipo de obsessão!

Depois da exibição do filme, a mãe correu para o telefone: “Nyura! Onde você estava?” - “Eu estava esperando por você no cinema.” - “Eu me pergunto onde você estava?” - “Sim, onde você e eu, Marusya, concordamos. Bem, você entrou no cinema? - "Sim!" - "Então, como está?" - "Horror!" - "O que você está falando!

Filme maravilhoso! As irmãs começaram a brigar terrivelmente, mas de repente descobriram que não só haviam confundido o local do encontro, mas também os filmes. (O cinema Metropol tinha três salas de cinema.) Assim como Nastasya Filippovna, minha mãe aquecia constantemente alguns idosos e idosas em casa. Na nossa dacha por muito tempo

viveu o cantor de Astracã Alexander Grigorievich Yastrebov. Ele se aconchegou em nossa casinha, que parecia uma mansão.

Passei a noite em um pequeno antigo estábulo onde Burka morou. Nosso ambiente era muito agradável - pessoas amigáveis ​​e inteligentes. Embora seja um pouco apertado, mas, como dizem, quanto mais rico você é, mais feliz você é! Cresci entre essas pessoas em uma atmosfera calorosa. A mãe não sabia o que significava “preparar a criança para a escola” - outros desempenhavam de bom grado esta responsabilidade por ela...

Mamãe ajudou muita gente: levou-os aos hospitais, deu-lhes dinheiro e cuidou da moradia. Todos os dias a campainha tocava - o carteiro com um saco de cartas nas costas lutava para se espremer no corredor. Mamãe sentou-se à mesa, colocou os óculos e abriu cuidadosamente os envelopes com uma tesoura.

Ela estava especialmente atenta aos triângulos; era claro que o destinatário não tinha onde comprar um envelope. Deixei de lado a carta marcada como “Respondida” e passei para a próxima. Por certos dias Idosos e idosas, a quem minha mãe prestava toda a assistência possível, tocavam a campainha.

- Por que Maria Petrovna não praticou canto com você?

Vamos começar com o fato de que eu não tinha voz para cantar. Tentamos, é claro, mas não deu em nada. Eu gritei “Lark” e ponto final. E minha Mashenka, que leva o nome de sua avó, Maria Petrovna, Cantor de ópera. Ela dá continuidade à tradição familiar.

Ela sempre teve sede de atividade e amor pelo conhecimento. Ela até trabalhou como modelo na Slava Zaitsev Fashion House. Ela se formou na escola noturna de direito, a Academia Gnessin, e agora canta na Novaya Opera.

Relembrando minha infância ascética, tomei como lema na criação dos filhos a frase de Nabokov: “Mime, mime seus filhos! Você não pode imaginar quais provações eles poderão enfrentar.”

Não os proibi de nada, embora os tenha obrigado a aprender línguas, a estudar música - numa palavra, lutei pelo conhecimento.Acho que eles estão gratos a mim por isso agora. De qualquer forma, Maxim, que dirige o negócio, me agradeceu recentemente.

- Seus filhos nasceram de pais diferentes. Eles tiveram algum ciúme ou conflitos?

Vamos! Eles são extraordinariamente amigáveis. Dei à luz Maxim aos trinta anos e Masha aos trinta e sete. Maxim foi criado pelo pai de Masha. Seu próprio pai ele nunca viu. Minha história, como você vê, se repetiu com meu filho...

Conheci o pai dele, Lev Zbarsky, quando comecei a trabalhar no Teatro Vakhtangov. Ele era filho do brilhante acadêmico Boris Zbarsky, que embalsamou Lenin. Mesmo assim, isso não salvou Boris Ilyich da prisão. Leva era uma artista gráfica e artista maravilhosa.

As pessoas ficavam correndo atrás dele e pedindo para ilustrar outro livro, ele concordou, pegou um adiantamento, mas como não podia fazer besteira, demorou muito para terminar o trabalho. E, portanto, ele estava sempre em dívida com todos.

Um dia, o diretor do Yakobson Ballet, desesperado para receber uma encomenda do artista, trancou Leva com uma chave. Passei a noite toda sentado com ele e desenhando figuras nuas, e ele as vestiu com fantasias com o floreio de um mestre.

Nós nos amávamos muito. Eles eram jovens e levavam, pode-se dizer, um estilo de vida exótico. Leva estava passando por um período de mudança e construção de uma enorme oficina no centro da cidade. Por algum milagre, ele e Borey Messerer conseguiram permissão das autoridades para isso.

Em uma oficina inacabada onde não havia água quente, as pessoas circulavam ao nosso redor dia e noite. Quando todos saíram às quatro da manhã, fiquei na cozinha e, caindo, lavei a louça. E assim todos os dias. Certa vez, minha empresa e eu nos divertimos muito comemorando o Ano Novo lá.

O escultor Nekogosyan cobriu a mesa com papel branco e Maxim Shostakovich trouxe um balde de perdizes com creme de leite. Este ano, Efremov deixou Sovremennik e, depois dos sinos, corremos juntos para Gala Volchek para apoiá-la.

Messerer e Leva se autodenominavam boêmios. Não sei o que dizer dos boêmios, mas eles tinham uma visão muito “ampla” de muitas coisas. Mas até Leva, com suas visões nada puritanas, engasgou ao ver o vestido que eu estava usando quando um dia ia comemorar o Ano Novo na Casa dos Escritores.

Era muito ousado: decote extremamente profundo na frente, o peito era coberto apenas por uma corrente dourada bordada em cruz. Quando a garçonete me encontrou no corredor, coitada, ela deixou cair uma bandeja cheia de pratos de costeletas de Kiev. Yevtushenko ficou encantado. Ele cobriu meus seios com um guardanapo e os mostrou para quem os queria por um “dachshund” de cem rublos. Ele próprio, como um cavalheiro, deu a primeira contribuição. Com o dinheiro arrecadado, presenteamos todos no salão com champanhe.

E ainda assim foi uma página dramática da minha vida. Eu estava esperando um filho. Não pude mais viver na oficina inacabada de casa, confrontos intermináveis ​​​​com minha mãe me aguardavam. E então Leva emigrou para os EUA. Antes de ele partir, tivemos uma grande briga.

E então ele perguntou a Lilya, esposa do diretor Alexander Mitta: “Ligue para Lyuda. Se ela me disser: “Fica!” "Eu não estou indo a lugar nenhum." Eu não estava em casa e minha mãe respondeu a Lila que eu estava em turnê há dois meses. Depois de ouvir a resposta, Leva suspirou de decepção, balançou a cabeça e disse: “Então não é o destino!”

Voltei da turnê e uma terrível história de adoção se abateu sobre mim. Leva e eu não éramos oficialmente registrados e o problema todo era a criança. Em primeiro lugar, Leva deveria legalmente me pagar uma quantia gigantesca de pensão alimentícia, que ele não tinha.

E em segundo lugar, Maxim, filho de um emigrante, poderá ter enormes dificuldades no futuro, nomeadamente para ingressar na faculdade. Então Maxim Zbarsky se tornou Maxim Maksakov. Desde então, ela e o pai nunca mais se viram.

No julgamento, assumi a culpa, declarando que Leva não é o pai da criança. E tudo para que ele pudesse ir para o exterior. Mas não foi isso que me derrubou. Nós nos amávamos, mas a separação era iminente para sempre...

Em 1989, fui com Igor Kvasha e sua esposa Tanya para Nova York. Lá conhecemos Leva, como se nunca tivéssemos nos separado. Ficamos sentados a noite toda no bar do Plaza Hotel, onde ele ouviu minha versão do nosso relacionamento. “É tão interessante, é como ouvir uma história sobre outra pessoa”, disse ele. No amor, via de regra, cada um tem a sua verdade...

Quando Leva saiu, tornei-me amigo de Tanya Egorova, a quem sou muito grato pelo apoio. Quando saí do tribunal, quase fui atropelado por um carro no Garden Ring - parecia que fiquei cego de tristeza. Não me lembro como acabei no Arbat. Alguém me tocou no ombro - era Tanya, que morava perto.

Fomos até ela e ela me consolou o melhor que pôde. É engraçado, mas ela também está envolvida no meu segundo casamento, que já dura trinta anos...

Certa vez, uma amiga de Tanya me trouxe um casaco de pele de coelho da Polônia. Então, foi esse casaco de pele que teve um papel decisivo na minha vida! Uma pessoa estava cuidando de mim naquele momento. Um dia ele me deu uma carona em seu carro. Quando saí do carro e olhei em volta, não pude deixar de suspirar: todo o assento estava coberto com penugem de coelho como neve! Pensei: “Uau! Como se ela tivesse marcado o lugar. Este é um sinal do destino!

O nome desse homem era Peter Igenbergs. Os pais de Peter se conheceram na República Tcheca, onde seu pai trabalhava na Embaixada da Letônia, e sua mãe, Zinaida Rudolfovna, era representante comercial da Estônia. Foi em 1937.

Eles estavam em perigo na sua terra natal e permaneceram em Praga. Foi aí que o meu nasceu futuro marido Então toda a família mudou-se para a Alemanha. A mãe do meu marido, por amor ardente à Rússia, organizou a “Sociedade de Amizade da Alemanha e da URSS”. Ela frequentemente visitou a União Soviética, organizando intercâmbios culturais entre países.

Peter trabalhava como guia turístico na Alemanha e um dia num grupo de turistas da União conheceu a atriz Mikaela Drozdovskaya e se apaixonou. Esse sentimento romântico o levou a Moscou, onde começou a trabalhar em uma empresa ocidental.

Naquela época, todos nós, atores, éramos muito amigáveis, muitas vezes nos reuníamos e nos chamávamos. Quando ganhei o título, Michaela gritou: “Luda, vem, vamos comemorar!” “Não posso, Mika”, digo, “estou comemorando há tantos dias!” Receio não poder suportar."

Ela não deu ouvidos às minhas objeções e mandou um carro me buscar. Na entrada, encontrei os que me acompanhavam - a esposa de Mitta (aconteceu que Lilya mais de uma vez desempenhou a “função de Hymen” em minha vida) e um estranho alto com um chapéu engraçado com aba de orelha.

Como descobrimos mais tarde, tratava-se de uma fã estrangeira de Michaela, a quem a empresa chamava simplesmente de Ulya. Naquela mesma noite, Peter me pediu em casamento. No dia seguinte ele me recebeu com flores na entrada de serviço do teatro. Ele literalmente não me deixou cair em si! Durante todo o ano e meio de seu namoro persistente, eu não sabia o que fazer por medo.

- Com um noivo tão proeminente, deve ter havido uma batalha!

Não, você sabe, ninguém o perseguiu em particular: era muito arriscado.

Mais uma vez, a mãe de Peter veio para o Sindicato. Ela ficava sempre hospedada no National, num quarto com vista para o Kremlin, e de acordo com sua condição, tinha direito a uma Chaika com motorista. Um dia, Ulya me comunicou o desejo de Zinaida Rudolfovna de se encontrar comigo.

Antes, ela ligou para a mãe: “Lyudmila me reconhece imediatamente! Estarei vestindo um luxuoso casaco de pele. Sou loira e meu cabelo é como o de Catarina II!” "Nada. Minha Lyudmilochka também é proeminente!” - retrucou mamãe, obviamente insinuando meu coelho surrado.

Numa mesa do café do hotel conversamos um pouco e conversamos muito sobre teatro. Um ano e meio depois, percebendo que as coisas caminhavam para um casamento, Zinaida Rudolfovna me deixou claro: “Se você pensa que recebeu uma bolsa dourada, está enganado!”

Eu a entendo muito bem: não foi por isso que ela e o marido fugiram dos horrores Poder soviético para que o filho se casasse com uma russa e ficasse na URSS. Estabeleci uma condição para Ole: “Não vou deixar a Rússia!” Ele não discutiu, embora eu não ache que ele me entendeu. Ele nasceu na República Tcheca, estudou na Alemanha, trabalhou aqui na Rússia e não estava vinculado a nenhum lugar. Interessante - embora morássemos juntos vida longa, ainda continuo morando com um estrangeiro. Eu tenho a psicologia de um russo e ele a ocidental.

Ulya morava no Hotel Metropol. Uma vez ele convidou Egorova e eu para uma visita. Sem medo, fomos para o quarto dele. E quando ele saiu da sala, Tanya de repente se virou para mim, pressionando o dedo nos lábios. "Fique quieto! - Tive dificuldade em ler seus lábios. “Tudo aqui está grampeado!”

Comecei a rir: “E se estivermos sendo observados aqui?” Ingenuamente pensei que depois do casamento iria morar no Metropol com meu marido, mas no segundo dia fomos expulsos de lá e tivemos que nos mudar para minha mãe, onde vivíamos em condições precárias, mas de forma alguma .

- Foi difícil casar com um estrangeiro naquela época?

Embora ninguém se opusesse formalmente ao nosso casamento, na verdade, a sua celebração exigia tantos documentos que não demoraria uma vida inteira a coletá-los. Nossos nervos estavam muito desgastados. Comecemos pelo fato de que meu noivo foi chamado ao cartório de Griboedovsky, onde eram registrados os casamentos com estrangeiros, e foi informado: “Sr. Você sabia que sua esposa não é uma menina? “Sim”, ele respondeu, “acho que é porque ela tem um filho”.

Ulya, já familiarizado com a burocracia soviética, estava totalmente armado: compareceu à cerimônia de casamento com uma enorme pasta repleta de todos os tipos de certificados.

Para cada pergunta estúpida - quem era seu tio-avô e se sua avó sofria de gota, quem foi enterrado e onde - ele tinha uma resposta preparada. “Você tem um certificado de...” - não tiveram tempo de terminar a frase, mas ele já tirava outro papel com selos: “Por favor!” Nossas testemunhas no casamento foram Tanya Egorova e Alik Shein. Alik admitiu mais tarde que suas pernas estavam cedendo de medo.

Mas além das diversas dificuldades formais, havia outro problema - a escolha do dia livre para o casamento. Eu estava tão ocupado com o repertório que falei: “Qualquer terça!”, sabendo que o teatro tinha folga naquele dia. Acontece que íamos nos casar no dia 27 de março, Dia do Teatro, e, naturalmente, o dia de folga foi cancelado.

Como resultado, depois da mesa de casamento posta em nossa casa, corri para a apresentação. Yuri Yakovlev, que também foi ao nosso casamento, brincou comigo naquele dia. Em suma, “comemoramos” tanto que brincamos com ele quase inconscientes: em algum momento do palco não nos reconhecemos e passamos correndo, esquecendo o diálogo. Graças a Deus o público não percebeu nada.

Meu marido, físico de formação, abriu um negócio na URSS. Naquela época, o país tinha um artigo “Difusão do modo de vida burguês”, segundo o qual os estrangeiros não eram autorizados a viver na União por mais de três anos.

Cada vez que Ole teve que processar sua entrada e saída por um longo tempo. Foi uma tortura! Uma vez até brincamos que se tivermos um menino vamos chamá-lo de Ovir, e se for menina, de Visa.

Um dia, meu marido foi à Alemanha a negócios. Fiquei em casa com o pequeno Maxim e minha mãe com doença terminal. Peter teve repentinamente negado o visto de entrada. Desesperado, não tinha ideia do que fazer. No help desk descobri o telefone do Ministério das Relações Exteriores. Liguei para lá e perguntei por Gromyko.

Para minha surpresa, fui imediatamente ligado à sua recepção. “A atriz Maksakova está falando com você! Tenho uma mãe doente em meus braços e filho pequeno“, - deixei escapar, assim que o assistente pessoal do Ministro das Relações Exteriores atendeu o telefone. - Minha mãe, Artista do Povo, está morrendo, não tem um centavo de dinheiro, o teatro está de férias, não tem como alimentar a criança.

Se meu marido não puder voltar, subirei ao nono andar e me jogarei pela janela! E, estranhamente, Peter foi imediatamente autorizado a entrar no país. Ele invadiu o apartamento duas horas antes da minha mãe morrer...

- Depois que você se casou com um estrangeiro, a atitude em relação a você mudou?

Mudou, mas aos poucos, como se uma espécie de toque começasse a se apertar ao meu redor: o telefone parou de tocar - não houve ofertas para atuar em filmes, as relações no teatro ficaram tensas. Formou-se uma espécie de vácuo, meus colegas e amigos começaram a desaparecer em algum lugar.

Mas apareceram algumas pessoas estranhas, que por algum motivo não tiveram medo de nada e rapidamente perceberam que poderiam se divertir conosco - meu marido trouxe bebidas raras e outras iguarias de Berezka. Gin e tônica, blocos de Marlboro, cheques para uma loja de câmbio - atributos de uma vida linda... Pessoas aleatórias preencheram o espaço vazio ao meu redor.

Enquanto isso, nosso teatro estava em turnê pela Grécia. Naturalmente, sem suspeitar de nada, fiz as malas. Dois dias antes da partida, meu colega vem até mim e sussurra: “Lyuda, você sabe que não vai a lugar nenhum?”

Pareceu-me um trovão: “Como? O que? Por que?" Corri para o Ministro da Cultura Demichev, que então também era membro do Comitê Central. Acho que ele adivinhou por que o artista Maksakova marcou um encontro com ele. “Eles não vão me levar para a Grécia! Não é minha culpa!" - quase chorei, sentado no longo mesa oval gabinete ministerial.

Ele me ouviu em silêncio, pegou o telefone e disse a alguém: “Ivan Petrovich, este é Demichev. Aqui o Teatro Vakhtangov parte para a Grécia. Você sabe, certo? Então, não se esqueça de Maksakov!”

Quando cheguei ao aeroporto no dia seguinte, alguns artistas de teatro, que, aliás, visitavam frequentemente a minha casa, imediatamente me viraram as costas. Isso é algo que nunca esquecerei.

Talvez seus colegas estivessem com ciúmes de você? Afinal, dizem, você dirigiu até aquele lugar remoto Hora soviética para o teatro em uma Mercedes...

O primeiro carro que meu marido me deu foi um esportivo Pontiac. Devido à sua posição baixa, era impossível conduzir nas nossas estradas. Compramos um carro em Munique e o usamos para voltar a Moscou. Quando fui para o exterior, naturalmente, comprei literatura proibida nas lojas e li vorazmente Solzhenitsyn, Maksimov...

Esses livros não podiam ser importados para a URSS. E esqueci que tenho o romance “Sete Dias de Criação” de Maksimov na minha bolsa. “Não vou jogar fora por nada!” - decidi e coloquei a bolsa aberta no banco da frente. Na fronteira soviética, nosso carro foi revistado minuciosamente - a bicicleta foi retirada do porta-malas, a guarnição foi batida, mas nenhum dos funcionários da alfândega pensou em olhar dentro da sacola, que estava no lugar mais visível.

Fui ao teatro neste Pontiac. Provavelmente foi estúpido. Se eu entendesse que estava causando irritação com um carro caro e, assim, “provocando os gansos”, dirigiria um Zhiguli como todo mundo. Mas eu não era o único que tinha um carro estrangeiro, por exemplo, Mikhalkov e Vysotsky dirigiam Mercedes naquela época. Mas eu tinha tanta certeza de que todos me amavam tanto quanto eu...

Certa vez, uma história engraçada aconteceu comigo. Certa vez, já morando com meu marido há sete anos, vim para Munique. Morei num hotel maravilhoso no centro da cidade e percorri museus e teatros, mas, naturalmente, não pude passar indiferentemente pela “vida dolce” burguesa.

Na vitrine de coisas estranhas Homem soviético loja vi um casaco de pele de lince. Gostei tanto que implorei por muito tempo ao meu marido. Finalmente ele cedeu e me deu um casaco de pele, embora até para ele fosse uma compra cara. Naquela mesma noite fui ao teatro assistir a uma elegante produção da peça de Kleist, “The Broken Jug”.

Sentei-me no corredor, mas a ideia da novidade pendurada desamparadamente no guarda-roupa não me deu paz. “Que pena não estar em Moscou! Eu gostaria de poder ir para o Cinema House agora! Depois de assistir a dois atos com alfinetes e agulhas, caminhei até o hotel. De repente, dois homens bonitos me agarraram pelos braços. A cara de Alain Delon e Helmut Berger! "Nós nos despediremos, senhora."

Não tive tempo de recobrar o juízo quando um sussurrou: “500 por noite?”, o outro interrompeu: “1000 por noite?” “Bem, acho que me confundiram com uma prostituta cara!”, mas imediatamente dissiparam meu palpite: “Senhora, você está disposta a pagar?”

Acontece que esses dois gigolôs me confundiram com esse casaco de pele com uma senhora rica que pega meninos por dinheiro. Voznesensky, a quem contei esse episódio engraçado, escreveu poemas sobre ele.

Quando estava esperando meu segundo filho, decidi que só daria à luz na Alemanha. Bem, e quanto ao Ocidente, civilização! Morávamos fora da cidade, respirei ar puro - estava me preparando para o próximo evento.

Todas as semanas me enviavam pelo correio um folheto especial para gestantes, onde eram descritos semana a semana todos os nove meses de espera por um filho: o que comer, que exercícios fazer e o que comprar para o bebê.

Nos divertimos especialmente com a nota obrigatória no final das recomendações: “Já fez a mala?” Lembro que essa frase nos fez rir homericamente, porque segundo nossos costumes, ao contrário, comprar coisas de bebê antes de dar à luz é um mau presságio.

Na véspera do nascimento da Masha, fomos a um restaurante onde dancei e bebi uma taça de champanhe. Então tiveram que me levar para a maternidade, assim como minha mãe, à noite, evitando todos os semáforos. Quando Peter e eu chegamos, a primeira coisa que nos perguntaram assim que abriram a porta do hospital foi: “Frau, onde está sua mala?” Peter, furioso, tirou o jaleco branco da enfermeira, envolveu-me nele e me empurrou para dentro do quarto.

Foi com dificuldade que encontrámos o médico com quem tínhamos combinado previamente que faria o parto. Quando ele finalmente chegou e se inclinou sobre mim, senti o cheiro familiar e familiar de churrasco e álcool.

Depois que Masha nasceu com segurança, o médico admitiu para mim: “Nunca estive tão bêbado como naquela noite, Frau Igenbergs. Ganhamos o jogo de futebol e bebi duas garrafas de uísque." Tanto para a medicina ocidental!

- Interessante, você faz planos para o futuro?

Não, vivo um dia de cada vez. Dizem bem: se você quer fazer Deus rir, conte-lhe seus planos. A vida está escrita em branco, não há rascunhos. O que aconteceu, aconteceu! E o que será, será. Sou conservador e não gosto de mudar nada.

A propósito, também não estou traindo o Teatro Vakhtangov. Ensaio com o diretor Pavel Safonov para Arkadina em “A Gaivota” e dou aulas na Escola Shchukin. Assim como minha mãe já foi, me preocupo muito com meus alunos e procuro passar para eles tudo o que ela me deu.

O neto ilegítimo de Stalin concordou em fornecer o seu material genético para estabelecer uma possível relação entre Maria Maksakova e Joseph Stalin.

Numa entrevista recente, o ex-deputado da Duma Estatal da Federação Russa, e agora fugitivo, Denis Voronenkov, disse que o seu futuro filho com Maria Maksakova pode ser ninguém menos que um bisneto. Conseqüentemente, ele deu a entender que Maria era neta ilegítima do líder soviético.

É importante notar que esta lenda já circula há muito tempo - que a mãe de Maria, a famosa atriz, é fruto do amor de Stalin e Maria Petrovna Maksakova, a famosa cantora de ópera soviética, Artista do Povo da URSS. No entanto, a própria mãe de Maksakova admitiu-lhe que o seu verdadeiro pai era Alexander Volkov, um barítono do Teatro Bolshoi, que emigrou para os EUA dois anos após o nascimento de Lyudmila. Por conta disso, ela escondeu por muito tempo o nome do pai de Lyudmila.

Os netos ilegítimos de Stalin, cujo parentesco com ele foi comprovado por exames, foram convidados para o estúdio. Estes são Yuri Davydov e Vladimir Kuzakov.

Yuri Davydov - neto ilegítimo de Stalin

Vladimir Kuzakov - neto ilegítimo de Stalin

A avó da esposa de Voronenkov, a cantora de ópera Maria Maksakova, era amante de Stalin? Por que Maria Maksakova e Denis Voronenkov insistem tanto nesta versão?

Há apenas alguns meses, as pessoas na Federação Russa adoravam Maria Maksakova, esposa do ex-deputado assassinado Denis Voronkov. Mas depois que a artista de ópera se mudou para a Ucrânia, a atitude dos cidadãos da Federação Russa em relação a ela mudou drasticamente.

Segundo algumas informações da mídia, a biografia de Maria é bastante rica e há um grande número de versões de seu nascimento. Parte da sociedade está confiante de que ela pode ser neta do próprio Joseph Stalin. A avó de Maksakova, Maria Petrovna, também era uma diva da ópera, casou-se com pessoas influentes na URSS e também se tornou a favorita do líder, relatam.

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Ele sempre ia aos shows dela com um enorme buquê de flores e, após o término da apresentação, ia imediatamente para o camarim dela. Maria Petrovna teve uma filha, Lyudmila, que se tornou atriz, mas até hoje permanece um mistério quem exatamente é seu pai. Muitas suposições foram apresentadas sobre o tema do pedigree de Maksakova.

Antes de se casar com Voronenkov, a mais jovem Maksakova foi casada duas vezes, deu à luz dois filhos e, aos 37 anos, casou-se com um deputado da Duma. O jovem casal teve um filho. E recentemente, o casal poderia ter comemorado seu aniversário de casamento se Voronenkov estivesse vivo.

Lembramos que o ex-deputado Duma Estadual Denis Voronenkov, que fugiu de um processo criminal na Federação Russa para a Ucrânia junto com sua esposa, foi morto a tiros em 23 de março no centro de Kiev, perto do Premier Palace Hotel, na rua Pushkinskaya. Segundo a investigação, o atual homicídio é de natureza contratual.

Maria Maksakova, neta de Stalin: em quem acreditar?

Ou seja, foi ordenado pelo chefe do “grupo internacional de cashers” Viktor Kurilo. Com base em algumas fontes, é relatado que pouco antes do assassinato, Denis “se envolveu na redistribuição de esferas de influência com um grupo internacional de financiadores paralelos”, que operava nos territórios da Federação Russa e da Ucrânia.
Segundo alguns relatos, o assassino era um certo Pavel Parshov, responsável pela segurança e proteção do grupo. Ele também protegia os portadores de dinheiro.

O grupo sacou dinheiro de acordo com um esquema bem estabelecido quando foi assinado um contrato com um cliente para a venda de produtos agrícolas ou de construção. Os fundos foram transferidos para contas de empresas de fachada e depois sacados através de bancos como rendimento legal. A partir dele, os integrantes do grupo descontaram um percentual do risco e devolveram ao cliente.